мне не нравится тобой болеть, мне нравится периодически быть простывшей, когда гуляя по крышам оставаясь счастливой... чувствовать, что ты где то дышишь и обиваешь ботинки о чужие пороги, слушаешь чужие пластинки и губами уже по чужим плечам. мне странно чувствовать осень, где простуда, дожди и охрипший сопрано. тебя не хватает в ночных переулках, тебя не хватает... в теплых уютных квартирах, где ты и на все сто пропитанные нежностью руки. мы не проверились временем, обрекли на страдание музыку, я всего лишь простужен. мама прости! я правда больше не буду... это пройдет, ты только ответь... я правда ей больше не нужен? я тобой не болею, я просто немного охрипла... я выпила сироп из чужих объятий и таблетку нежности, а Доктор сказал, ты знаешь, это не лечится... в толпах народа искать твою спину, узнавать твои запахи, проверять километрами, остаться в самом уютном, до дрожи знакомой квартире... размышляя о том, чем мы были похожи? И тогда, по бульвару, где знаешь, все таки ходят по кругу трамваи... я заболею, но это уже не воспаление, это как доктор сказал - смертельно. это, как доктор сказал - бессмертно...