Птица — полёт,
Выше туч только звёзды.
Брусья... и гнёт,
И в запястиях гвозди.
 
Кожа из ситца,
Душа — решето,
Боль просочится,
Останется что?
 
Что же, забыт
Пегас легкокрылый?
Знаете, быт
И реальность постыли...
 
Нежно за шею
Потянет петля.
Кто там в траншею?
Наверное, я.