"My Love"   Kovacs
 
В пуловере плотной вязки
и вишнёвых джинсах-стрейч,
ты устало клонишь глазки,
на уме — куда прилечь...
 
Коньяку — глоток, не больше,
но с утра дела, дела,
словно кит в прозрачной толще,
поиск лучшего вела.
 
Руль сжимали эти пальцы,
с телефоном слился рот,
и обтягивал, как панцирь,
стан английский редингот.
 
Кружит ум хмельная горечь,
сотней звёзд струится шёлк;
про любовь напомнит Ковач,
лишь укромным пультом щёлк...
 
На виске живая жилка
в ритме пульса тонко бьёт,
вот коснусь её непылко,
не вспугнув мечты полёт.
 
Волны танго сон колышут,
под рукой — пушистый тигр:
дремлешь сладко, как малышка,
наигравшись взрослых игр...