В наших снах, что с реальностью слитны,
кущи рая играют листвой,
мы любовью своей ненасытны,
и насыщены ею с лихвой.
 
Будь моей, и ручною, и дикой,
жарким солнцем, прохладной, как снег,
мягкой глиной — мять, пряной гвоздикой,
самой нежной из сладостных нег!
 
Знать и верить, что истина с нами,
в тех словах, что похожи на стон,
или ропот, предвестник цунами,
умножающий чувства на сто.
 
Будь моей, но не камнем, а птицей,
вдруг вспорхнувшей свободно из рук,
чтобы вместе в полёт устремиться,
как стрела, захватившая лук.
 
Вглубь войдя, словно семечко в землю,
дать росток, и раскрыться вполне
новым смыслом, которому внемлю,
как лунатик, покорный Луне.
 
Будь моей, возле сердца и ближе,
плод желанный, доверчив и нов;
пусть волна наши ноги оближет
там, на острове сбывшихся снов!..