...
 
Потом мы повзрослеем, а пока
Жизнь кажется приятна и легка -
Поэту не пристало быть серьёзным.
Прекрасны эта тонкая рука,
И эти щёки цвета молока,
И эти губы - алые, как розы.
 
И самый мир, что, грезится, таков,
Как будто воплощён из дневников,
От внешних обстоятельств независим.
Затем, когда ты станешь далеко, в
Мечтах я буду ждать твоих звонков,
Твоих коротких электронных писем
 
С инициалом в подписи. К тому ж,
Захочешь, чтобы появился муж.
Я посмотрю в Сети прогноз погоды.
Что дождь для двух влекомых чувством душ?
Но нам не обещают серых луж -
Сентябрь будет ясным и холодным.
 
Проснусь среди огарков и бумаг.
Опять я что-то делаю не так -
И пусть, упьюсь страданием и мукой.
А ты молчишь, чтоб слышать каждый шаг;
Ты добавляешь в булки синий мак
И запиваешь горьким кофе. Ну-ка,
 
Скажи, у сигареты тонкий вкус?
Ты в чёрном платье с ниткой красных бус?
Ты всё живёшь случайной встречи ради?
Ты всё гуляешь в парке на ветру с
Собакой? Извини, я просто трус.
Сожги мои тяжёлые тетради.
 
Тоска распространяется, как яд.
Я не решаюсь сотый раз подряд.
Ты трепетная, тёплая, живая -
И не моя. Расставлю снимки в ряд.
Лишь рукописи так и не горят -
Я постоянно это забываю...