Затяжкой по легким, и город как будто застыл,
каждым словом клятва :я хочу остаться здесь.
Палец на курке, голова – на плечах,
следим за небом над нами.
 
И мы стреляем из хлама
И винтовки.
Вдруг, почти внезапно, красные чернила окропляют неба круг.
Как фейерверк.
Только фейерверк сгорает быстро.
И все эти годы все сходило с рук.
Мы стреляем по фарфоровым голубям.
Легкая цель, для нее надо немного:
Пока мы не забудем себя,
И какими мы были так давно.
 
Жар виска охлаждают колеса трамвая.
Лучше бушевать и орать, чем ничего не чувствовать.
И когда над нами засверкают провода,
под пулями мы повернем на дорогу крови и ада.
 
Эта война пожирает своих солдат,
пока доклады не объяснят:
предполагаемые, вражеские летчики
были лишь фарфоровыми голубями.