...
 
Ну что я знаю о тебе, СВ -
Источник то истерики, то комы?
Ведь у меня всё ветер в голове,
Как невзначай сказал один знакомый.
 
Я вижу только, как ты хороша -
Смеющаяся, тонкая, сквозная.
Смотрю... Но какова твоя Душа,
Что у тебя внутри - совсем не знаю.
 
О, маска выдаёт и вкус, и стиль.
Я о тебе не думаю ещё как
О главном в жизни. Это низко - мстить,
Мне проще предложить другую щеку.
 
Но удержусь (хотя соблазн велик),
Чтоб бьющему не сделалось неловко.
Я буду помнить этот долгий миг,
В который наступила остановка.
 
В моих тетрадях строки: льёт и льёт.
Мать задаёт ненужные вопросы.
Я расплетаю косы. Самолёт
В ночи похож на кончик папиросы.
 
Ты задеваешь встречного плечом
(Хотела бы я быть средь этих прочих!).
Никто не упрекнёт меня ни в чём,
Да сам комар и носа не подточит -
 
Я сделаю красиво, глубоко,
Художественно. Стёкла встанут в рамы.
Зал соберётся полон для такой
Премьеры современной странной драмы.
 
Там призвук всхлипа, признак - лист в траве.
Не выдаёт себя ль Душа живая?
Нет, это всё фантазии, СВ,
А наяву такого не бывает.
 
Придумала и вот - стою в кругу,
Играя так, что трудно не поверить.
А я на самом деле не могу
Не без тебя - а без бумаг и перьев...