Рука невольно тянется к перу,
К чернилам и бумаге- по старинке.
Но Муза спит в июльскую жару...
И ты рисуешь странные картинки

На белом нелинованном листе...
В нем скрыто это маленькое чудо:
Приметы духа замечать везде
И извлекать слова из ниоткуда.

Не предъявляя ни на что права
И следуя природе изначальной,
Приходят в мир прозрачные слова
И наполняют мир своей печалью.

И так она чиста и глубока,
Что, как печали не противься этой,
Тебя найдет и позовет река,
Текущая из тишины и света.

И ты пойдешь за нею в никуда,
И принесешь, безмолвная, оттуда
Кусочек солнца и кусочек льда,
Немного счастья и немного чуда.