...
 
Мне трудно объяснить кому-нибудь,
О чём мои стихи. Ты их услышишь
Или прочтёшь - и всё поймёшь. А Путь
Опять переливается над крышей.
 
Жаль, колкий синий воздух слишком стыл,
Чтоб до него добраться. Дом - как куб, но
Укроет. Пожелать кому-то сил
Мне более не кажется преступным,
 
Болезненным, безнравственным. А ты
Глядишь на три строки письма. Дрожали
Теснимые сознанием мечты,
Скрываясь по углам, - тебе не жаль их?
 
Они однажды вырвутся во снах
И властно овладеют сердцем чутким.
И лучше будь тогда с собой честна.
Ты знаешь только, как тебя зовут, как
 
Ты выглядишь в холодных зеркалах.
Но никогда не приближалась к сути,
А потому и жизнь твоя текла
Спокойно, как минуты, - не вернуть их.
 
Ты смотришь на мои слова, и в них -
Предчувствие того, что так искомо,
Так долго ожидаемо. На миг
Замри - и с головой бросайся в омут,
 
Не думая: в порядке ли вещей -
Осудят ли? Такие мысли - гнёт всё.
Так не случится ничего вообще,
И главное, конечно, не начнётся.
 
Препятствия не делают слабей.
Не нравится, когда река тиха, мне.
Я не отвечу и самой себе,
Зачем мне говорить с тобой стихами.
 
Ты, может быть, ценитель беглых строк,
Искусства и Серебряного века.
Но если хоть один поэт помог
Спасению живого человека,
 
То все мои старания не зря -
Да и не наслаждаюсь ливнем строк ли
Холодными ночами сентября,
Когда темно и листья бьются в стёкла?..