... а она все время говорит - напиши еще один рассказ, пожалуйста.
И кроме иголочек совести, что мало пишу - потому что мало - я чувствую радость оттого, что живу и знаю грамоту.
Что вот эти даже графически неброские образы - и даже не цветно, а черно-бело - вдоль по линии текста, а ведь есть же мятые с репина наброски - и там и красиво, и кругло, и броско, а ведь лучше то, не как я вижу, а думаю - и это не глядя в глаза. Это просто какие-то танцующие выгнутые мушки, которые и запаха-то не имеют. А я вроде и лошадь выбрать умею по крупу и высоте колен, и эфес знаю где ( у копоса в прихожей, на моем эспадроне, надо бы забрать))), и вскидываю руки, спотыкаясь об запятую безоружно и близоруко, а ведь все равно эти штуки всегда выигрывают.
У моей красивой спины, которую я считаю джокером.
Буквы она любит больше. Я ведь всегда говорю одну только правду.
Я ведь так быстро живу, что практически всю жизнь провожу в прошлом. И из упрямства у нас на кухне свечное освещение.
И из упрямства я предпочитаю опасную бритву.
И благослови Бог ту женщину, которая говорит каждый месяц - я отложила за твою картину там в корзинке - это у нас кончились свечи и купить чернила.
Времена всегда одинаковые.
Степень честности имеет свои сюрпризы.
В