...
 
Позавчера она была пьяна,
Поскольку отмечала День влюблённых
Сама с собой. Писала мне она,
Что волосы мои мягки, как лён, но
 
Глаза влекут опаснее озёр,
Синей и глубже вод. С тех пор дрожат всё
Струна и пальцы. Сон плетёт узор...
Мне не хотелось в это погружаться.
 
Ответных чувств, как ни старайся, нет.
И знаешь всё, но не сжигаешь мост ты.
Мы редко выбираемся на свет -
Мы обитаем в сумраке, как монстры.
 
И душит страх, как только скрипнет дверь,
Что за тобой пришли. Долга зима, и
Я отдала бы многое, поверь,
Чтоб стать "нормальной". Впрочем, понимаю:
 
Нам всё равно уже не быть, как все.
Свеча, перо, прибор из серебра и
Тетрадь. А биться белкой в колесе -
Я не смогу. Мой крест - бродить по краю.
 
Ты думаешь, что я полна затей
И силы в играх. А на самом деле
Я только странник внутренних путей.
Мои записки не имеют цели,
 
Хотя порой разят, как остриё.
Она сочла бы это верным знаком.
Чтоб исцелить страдания её,
Я очищаю память Алым Маком.
 
Снега темнеют. Призраки-скворцы
Находят плотскость. Но не беспокойся:
В моих стихах по-прежнему - дворцы
Таких, как мы, да золотые кольца...