Лесби журнал: лесби проза

Любовные игры (Игры №1-7).

(Автор: Елена Никитина) Холодно сегодня. Ветер пробирает до костей, треплет волосы. Они остро хлещут по лицу, прилипают к помаде, попадают в глаза. Досадую: хотелось выглядеть сногсшибательно. Взялась поправлять – плюнула. Пусть, чего уж! …Ее лицо рядом. Протяни руку, коснись щеки, ведь хочешь этого, жаждешь! Нет. Нельзя. Я сразу сдамся, прощу, вернусь, а потом… все повторится. Звонить до трех ночи бесполезно – в чате или в аське, после трех – напрасно: голос звучит утомленно и умиротворенно, как после ночи любви. У нее отросли крылья, сияют глаза. Она вся светится любовью...

(Автор: Елена Никитина) Будильник неожиданно остановился. Сдавило тишиной. 4.00. Уже можно вставать. Прощай, бессонная ночь! Здравствуй, новый день! Каким ты будешь? Каков ты на цвет, на вкус, на запах? Каким эхом отзовётся в тебе моя душевная боль? Я уже тебя люблю, мой новый день, потому что мы встретились. Ты не будешь таким, как предыдущие. Я это чувствую, ощущаю. Или только пытаюсь убедить себя в этом?..

(Автор: Елена Мун) - Ты не спишь? - Нет. - Уже почти четыре, скоро светает. - Да, знаю, просто я так счастлива, я так долго этого ждала, спать не хочется. - Чего ждала? - Ну, затащить тебя в постель. - Вот сучка, дай я тебя поцелую. О, нет, только не это! - Что это телефон? - Нет, это домофон звонит. О боже это мой муж. Быстрее бери подушку, иди в гостиную на софу, прости. Звонят, звонят…

(Автор: Елена Мун) В ту весну Камиле исполнилось восемнадцать лет. Она окончила среднюю школу, и встал вопрос о получении ей дальнейшего образования. Её родители мечтали, что дочь поступит в какой-нибудь медицинский или педагогический ВУЗ, где получит диплом врача или учителя. Но сама Камила не могла определиться в своих интересах, и главной её целью было вырваться, наконец, из намозолившей глаза деревни в большой город...

(Автор: Виктория Шлоссер) Это случилось в тот самый момент, когда сексапильная коротко стриженая блондиночка сильным шлепком ладони по невинно розовой попке заставила мои легкие наполниться банальным, но живительным кислородом, пропитанным запахом чего-то отнюдь не романтического. И в этот самый момент я разглядела и невесомый пушистый снег за черным бархатом окна в казенном доме, именуемым родильным, и почуяла морской бриз, просоливший кожу, и уловила рваный ритм блюза, доносившегося из ординаторской, где начинающий алкоголик Женя топил грусть-тоску в волнах Б.Б.Кинга.

(Автор: Дикси) Моей маленькой умненькой девочке посвящается. Я не могу быть рядом, но это не значит, что я к этому не стремлюсь. Я не всегда могу помочь тебе, но это не значит, что я этого не хочу. Китенок – тебе. Вот принято говорить “впитать с молоком матери”, а если матери до тебя нет дела, но есть очень заботливый и внимательный отец? Так с чьим молоком я все это впитала?

(Автор: Дикси) Суббота плавно перетекала изо дня в вечер. Набродившись до одурения по своему любимому городу, прогулки по которому выпадали, прямо скажем, не часто, я решил заглянуть в одну из уличных кафешек. На самый поздний вечер было запланировано еще одно увеселительное мероприятие в компании добрых и старых друзей, и до этого «часа Х» надо было как-то скоротать время. Знаете, как это бывает после многочасовых брожений: сигарета, бокал пива, бесцельное созерцание окружающего...

(Автор: Дикси) - Ты приедешь?- хныкала телефонная трубка в руках высокой светловолосой молодой женщины,- Ну, приезжай, а, мне так плохо. Все так плохо. С работой проблемы, дома тоже… Жизнь – сплошная жопа...

(Автор: Тоня Сорока) По экрану ползут слова. Кто-то предпочитает писать красными буквами, кто-то - зелеными. Я всегда выбираю черный цвет, - так привычней, - и читается лучше, и выделываться не люблю. Только что зашла в чат. Знакомые есть? Ага! Сколько хорошего народа нынче!...